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Um daqueles livros que gostaria de ter lido no começo dos 20 anos e não agora que estou a meio passo de cruzar a porta aberta que me leva aos 30 anos. uma década pode não ser muito, mas, é tempo e todo o tempo que temos é precioso. quanto se perdeu em futilidades e frivolidades, em lugares e emoções e sentimentos que nada trazem nada são, nada além de gemido de fantasma que ronda a cabeça. tanto pra querer viver e, no entanto, tanto viver deixado de lado. 
 
 quando ele fala sobre os homens que se planejam para o ócio da idade avançada, na esperança de que ai sim a vida há de tomar valor e começar, me pego pensando num hábito que tenho desde os 15 em sempre pensar na velhice, em como estarei, como aproveitarei a vida. nunca é sobre como chegarei lá, mas sobre estar lá. e ai toda essa vida, essa experiência, essa vivência vai se apagando, virando apenas vulto que nunca acontece, nunca é. e eu envelheço, enfraqueço e me fragilizo, mas sem ter muito o que contar do que vivo porque preocupo-me demais com o que vai vir. lembro também do Murakami quando ele diz que pensava em traduzir Grande Gatsby quando estivesse em seus 60 anos pois assim teria a maturidade linguística e de ofício competentes pra fazer um trabalho de valor. mas isso não foi adiante e ele acabou antecipando isso e só fazendo justamente por perceber a própria mortalidade e brevidade. a vida filosófica aqui proposta é muito atraente e muito interessante, mas, lido nos dias de hoje, fica difícil tentar viver dela quando se é diariamente amassado por um sistema capitalista que não te permite tanto espaço pra si, que não cede a luz pra dentro de si. não é nem sobre ser validado e encontrar algum reconhecimento, é conseguir parar. ainda que o corpo pare, a cabeça está amarrada demais a tudo isso que existe ?aí?, então não se consegue aproveitar de fato o que é e acaba que a vida se esvai. dito isso, como já bradava Camus, revoltar-se é a única coisa que resta, é o único ato de resistência e bravura. porque a vida há de se acabar, há de cessar. aprender a viver, viver e, também, aprender que viver nada mais é que uma pratica sobre como morrer. mas quando a hora chegar, quando as cortinas abaixarem, quando a pena não mais percorrer o papel, quando a câmera se desligar e não mais filmar, o que é que vai ter valido a pena? foi o bastante o tempo que se teve? foi bem utilizado? a brevidade do viver foi um simples relâmpago ou foi um trovão estridente que reverberou em todos os cantos? 
 
 eu realmente gostaria de ter lido isso no começo dos 20 anos.