Leí este libro, según veo en mi lista, durante seis meses de la única forma en la que uno es capaz de leer el libro: desmemoriadamente.

Lo leí descuidada, regresándome, adelantando, sobre-escribiendo las páginas y acompañando mi propio proceso, pensando muchísimo en la copia, en la inminente muerte del autor en lo asfixiante de seguir leyendo y escribiendo como siempre, aportando a una narrativa homogeneizadora que impone al libro, el libro tradicional y lineal como medida de todas las cosas.

Me siento liberada de sus laberintos y espirales, de la sensación enloquecedora de haber estado aquí antes en algunas páginas y al mismo tiempo voy a extrañar la compañía de ese objeto con el que dormí, que permaneció en mis bolsas, debajo de mis almohadas, en la mesa de noche, en el trayecto al camión o abierto de par en par en mi cocina. Ese sensación de que algo está rotando mientras me pregunto cosas.

Este libro/fichero/sueño difuso es una joya.