El libro es super inconsistente, pero una barbaridad.
Algo que se destila mucho en la cifi de mediados del siglo XX son las historias autocontenidas en pequeños capítulos o partes, que en conjunto forman algo coral, pero que entendibles a nivel individual.
Y en este libro pasa mucho eso, tanto que te podrías saltar partes enteras sin que notases mucha ausencia de contexto, que en parte creo que es por la particular forma de narrar de Delany.
Delany no explica una mierda y es trabajo del lector entender qué leches está pasando con los diálogos entre los personajes. No es el clásico No lo digas, muéstralo en el cual puedes entender lo que pasa por la descripción, aquí lo lees entre siete líneas y dos apéndices o jodiste. Y es que al ser un libro que pivota sobre la cuestión lingüística aprovecha dicha capacidad para jugar con ella. Aprovecha los manierismos de los personajes, el habla, su forma de proyección personal, la percepción de si mismos y lo que ven los otros, diferentes lenguas e incluso el maquetado del texto para contar.

Es que es un libro muy chulo, no es para todo el mundo ni de lejos.
De hecho creo que a la mayoría de gente no le gustaría porque está en dos tierras, muy viejuno para la percepción moderna actual, muy «woke» para los viejunos que intenten apreciarla. Si vas a por ello que se tenga presente que lo escribió un hombre gay de Harlem en los 60s.