A review by eibi
Contemplaciones by Zadie Smith


...el privilegio y el sufrimiento tienen mucho que ver. Ambos se manifiestan como burbujas que envuelven a la persona y distorsionan su visión. Sin embargo, la burbuja del privilegio se puede atravesar, e incluso reventar, mientras que la del sufrimiento es impermeable: el lenguaje, la lógica, la argumentación, el razonamiento y la propia perspectiva no calan en ella. El sufrimiento envuelve por completo a quien lo padece, y ni la vergüenza ni el argumento más acertado bastan para
erradicarlo.
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Hay que odiar mucho a alguien para hincarle la rodilla en el cuello hasta que muera a plena vista de tanta gente y ante una cámara sabiendo las consecuencias que eso podría acarrearte en la vida. (O debes estar bastante seguro de la inmunidad del rebaño: una apuesta no muy arriesgada, históricamente, para un policía blanco en Estados Unidos).... Nunca ha habido suficientes portadores de este virus dispuestos a arriesgarse a la pérdida de cualquier aspecto de su capital social para averiguar qué clase de país podría existir al otro lado de la segregación: se contentan con el "fundido en negro" de sus redes sociales durante un día, con leer libros de autores negros y "educarse" en cuestiones que atañen a los negros, siempre que esta educación no se concrete en niños negros asistiendo a sus escuelas.
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Amar no es algo que hacer, sino algo que experimentar y vivir; supongo que por eso a tantos nos asusta, y tan a menudo lo abordamos con indirectas: toma esta novela (hecha con amor), toma este bizcocho de plátano (hecho con amor). Claro que, si no fuese por esta costumbre de ir por caminos indirectos, no habría cultura en el mundo, y muy poco placer realmente significativo para ninguno de nosotros. Aunque a veces me parece que el arte más potente es una experiencia y una vivencia (...) viendo esta fiebre por crear, cultivar o "hacer algo" que ahora parece consumir a todo el mundo, me consuela descubrir que no soy la única persona de este mundo que no tiene ni idea de cuál es el sentido de la vida, ni de qué podemos hacer con este tiempo muerto, salvo llenarlo.